Боль

Я боль свою укачаю,
Колыбельную ей пропою,
И тоску, что спать мне мешает,
Может быть заботами заглушу.

И душе, как девочке малой,
Слезы утру пустотой,
И буду зализывать раны,
И больше не бредить весной.

Я боль свою укачаю,
Заставлю ее замолчать.
Напрасной любовь не бывает,
Не надо об этом кричать...


Рецензии