Тревога за мертвых
союзников болезненных минут.
Так человек, истерзанный минувшими годами
ту память жжет, ее не выпустив из рук.
Но разве все сожжешь до зол летучих,
до черных невесомых лоскутков?
Нет… где-то в подполе, куда едва ль заглянет света лучик
они, изгнанники, свой ожидают срок.
И иногда, внезапно улучив секунду
Во сне ли или вклинившись в обычный мысли ход.
Они встают своею черно-белою фигурой,
Воспоминаний ярких словно стробоскоп.
И ты весь день, а то и ночь помятый и разбитый
расстроенный, разлаженный как колесо без спиц…
Все морщишь лоб, вопросами порядочно набитый
и хочешь и не хочешь все забыть.
О сердце бедное, - тебе какая ноша!-
болеть и петь не только здесь и в этот час.
Но и за час, что минул тому назад уж десятилетия
за мальчика того, что стерся в пух и прах…
Какого черта, о, безумное, слепое!
О, неуемный трепетный насос!
Что до него тебе?! какая до него тревога?
тревожься за живых, а мертвых не тревожь.
Свидетельство о публикации №113012700141