Высоцкому Владимиру. Великому поэту

...
Не то, что пел, не то, что душу рвал,
Не то, что силы отдавал народу.
Но то, что слово ты свое ковал,
В нем обретали мы твою свободу.

.....
Эх, сколько раз кричали и стращали,
Мол, ты живешь не так, да и не тем.
Я верил им, они же просто врали,
А я все думал: - Им это зачем?
У той "породы" в поступках нет сомненья,
И нет стыда, а совесть - это звук.
У них всегда одно на всех стремленье,
Быть подлецом, но говорить, что друг.
Потеют руки от зависти и злости,
От невозможности быть выше, чем ты есть.
А за спиною вбивают в крылья гвозди,
И первыми несут, порочащую весть.
Но я прощаю им их слабость, малодушье,
Коль ты душою нищ, то твой удел раба.
Другое бьет сильней, людское равнодушье,
И на века, застывшие от немоты уста.
...
Я не ушел, я здесь. Средь вас в руках с гитарой,
В том, как смеётесь вы, как плачете любя.
Все также я пою, но может, чуть усталый,
Вы ищете меня? Взгляните в небеса...