Счастливой

Она наслушалась пустых идей,
когда ей всё постыло.
Она решила, что удел людей-
суетность и могила.
Она любви хотела, но любви
не цвесть на пепелище.
Не верь в слова убогие свои:
находит, мол, кто ищет...
Любовь — не клад, зарытый про тебя
на острове сокровищ.
И не искать его, а жить любя
не принцев, а чудовищ.
И не судить, и не учить других -
не стоит обольщаться.
Не счастье изливаться кровью в стих —
какое это счастье?
Будь это счастьем, ты б не стала выть
ни прозой, ни стихами.
Да ты б со мной не стала говорить.
Кто счастлив, тот не с нами.
Зачем тебе, исполненной любви,
горящей ярче света,
жечь опусы наивные свои
окурком сигареты?
И не дышал бы из твоих стихов
осенний горький привкус,
в глазах ты б не таила боль рабов
и траур кипарисов,
ты не боялась бы пустых даров,
легко их принимая,
ты б не держалась проходных дворов
или пустых трамваев.
И ты... ты не была б тогда одна -
совсем одна на свете.
И истина была бы не нужна
тебе, и строки эти.