Попутчик мой

На полустанке, где стоят минуту,
Услышал я гитарную струну.
И голос юный, грустный почему-то,
Пел про Афган  и прежнею  страну.
Вдруг о Высоцком спел свою, наверно.
Политбюро ругая и броня.
Не выбирая слов, ругая скверно.
Наркотики убившие, виня.
Стоял футляр. В нём мелочь больше скопом.
Народ у нас не жалует фольклор.
Порой, интересуясь гардеробом,
Показанной  программой «Приговор».
Я подошёл, и попросил гитару.
Зачем не знаю? Но хотел помочь.
Закрыл глаза, и взял аккордов пару.
И с первым словом провалился в ночь.

Запел я правду, не ругая время.
За всё страну, судьбу, благодаря.
За то, что всходит брошенное семя.
И что теряем мы в боях не зря.
Открыл глаза. Рубли в футляр летели.
Седой полковник бросил сто рублей.
А мы вдвоём с парнишкой песню спели,
«На бис» о стае белых голубей…
Ушёл мой поезд как-то незаметно,
А с ним в купе - мой тощий чемодан.
Но не всегда бывает жизнь «банкетна».
- Спасибо, что помог. Сказал пацан...

Прошли года. Сегодня он на сцене.
Нашёл меня и на концерт позвал.
Таланты служат Доне - Мельпомене,
И  оживляют опустевший зал.
-Вы вслушайтесь?!.. Поёт о  белой стае.
Но как поёт руладами шельмец.
Какая сила в этом великане.
Он из народа. Это - наш певец.
Не мелочью подкармливайте племя.
Таланту не жалейте похвалы.
Пожнёте урожай, посеяв семя.
Взлетят орлами прежние птенцы...
И собеседник мой, поправив шляпу,
На полустанок вышел в жаркий зной.
Я спохватился: -Ах, какой растяпа.
Не расспросил: ¬- Кто Он -попутчик мой?...