Больше стихов про тебя не будет...

Больше стихов про тебя не будет…
Кончились все про тебя стихи.
Праздник прошел…
                И давно… 
                Нынче будни…
Упали последних три слова сухих:
«Прощай. Не звони». И глухое молчанье –
Все, что осталось от сада любви.
Забыты - растоптаны все обещанья…
И сзади руины тех зАмков… Увы…
Увы – не нужны тебе были молитвы –
Земная ты слишком… Как воздух, вода.
Устал я бороться, уполз с поля битвы,
Где в схватке за НАС проиграл навсегда.
Наверно, не тот я, кого ты искала,
Не тем оказался, кого ты ждала.
Ты жаждешь чего-то, тебе вечно мало
Того, что имеешь. Такие дела…
Прощался с тобой я не раз.
                Возвращался –
Не мог разрубить, разорвать до конца.
И снова и вновь в твои двери стучался.
Впускала от скуки – для цвета лица.
От скуки встречалась – когда нет занятья
Такого, которое в радость тебе.
Свои настроенья меняла, как платья…
Так места в твоей и не занял судьбе…
Расстаться с тобою – мучительно, больно –
Тебя я люблю. Ты мой фатум, мой рок.
Но часто об этом мечтаю невольно –
Так выйти из круга мечтает игрок.
Твое самолюбие тешу стихами –
Уже я давно свою Музу избрал.
А Муза твоими пропахла духами.
И как-то не слишком к поэту добра.
Стихи о тебе – это боль и надежда.
О прошлом, теперешнем… Просто о нас.
Стихи о тебе – моей страсти одежды,
А в рифме - живой вопиющего глас.
Грядущего нет в них – его я не вижу.
Все мраком сокрыто, не видно ни зги.
И вряд ли тебя я сомненьем обижу –
Уже мы чужие. Хотя не враги.
Умом понимаю, что время настало,
Закончить все это, отправить в архив…
Дописан роман наш. Конец и начало
СлилИсь в один светлый, но грустный мотив.