Поэты бьют в набаты молескинов...

Поэты бьют в набаты молескинов,
Протяжно воет грифель над строкой;
Стреляют в цель, но попадают - мимо,
Стремясь наполнить бездну пустотой.

Слова - потоком, смыслы - друг на друга
И башней вавилонской ввысь ползут.
Стоят кругом... нет, встали плотным кругом,
Глядят многозначительно - и лгут.

Спиралью - дом, параболой - дорога
И путь таков, как леший проведёт:
«Я вижу так! Я так общаюсь с Богом!
Уста мои - терновник, а не мёд!

Душа кричит - и крику внемлю честно!»
Коль нити смыслов сами шьют слова
От края - к раю,  тонко, перекрестно,
Поэт - не чин, - запомни! - а судьба.

«Я создавал, как сердце мне шептало!
В своей душе я пестовал творца!»
За строем букв - ступени без начала.
За роем звуков - тропы без конца.

«По чертежам пусть серость строит замки!
Отринуть форму! Сущность - выбор мой!
Лишь тот поэт, кто презирает рамки!
Я знаю: пуля - дура, штык - герой!»

Дорог все больше, с каждым днём - стократно.
На одного - поэтов миллион.
Признанье - просто, быстро и бесплатно.
Невелика премудрость - взять числом...

Aeternitas , владычица мгновений,
Дождется и пером насквозь пронзит.
Тебя возносят, восклицают: «Гений!»
Ты - не поэт. Ты - сотня мегабит.

Однажды Tempus вновь за меч возьмётся,
Клинок замрёт на миг - и рухнет вниз,
И правнукам, быть может, доведётся
Понять, кто был лишь тень, а кто - артист.

23.01.2013