Книга жизни

За страницей страницу
Жизни книгу листал,
Словно дни жил
Свои вторично.
Я минуты счастливые
В них искал.
Попадались же,
Как обычно,
Лишь слова
И строки
В абзацах,
О которых уже
Не прилично
Вслух читать
Даже вкратце,
Категорично.

Книг чужих
Написано много.
Библиотека - полна.
От писателей
Нет  отбоя.
Каждый автор
Стремится,
Чтоб строго
Не судили
Больно
В последствии
О нас,
В эпилогах
И некрологах.
У кого-то поэма,
Стихи, рассказ.
У другого пьеса
Иль повесть.
Всё же
Цензор и критик
Будет для нас
В итоге -
Наша совесть.

Мой роман
Не дописан,
Он ещё
Не закончен.
В нём
Множество строк.
День за днём
Обновляю страницы
И описываю моменты,
Где рождаются
Новые лица,
Создаются сюжеты.
И сюжет в нём,
Насквозь пронизан,
При этом,
Судьбой поэта.

Все пустые листы
Из не прожитых лет,
Тех что может
Успею заполнить
Для надежд
И мечты
Я в последний
Момент,
Чтоб сумели
Потомки запомнить.

Эпилог мне неведом
Ещё не пророк.
Грядущее скрыто,
Впрочем,
Только ведает Бог,
Каким будет итог.
И тот
Может быть
Неточен.