*Говорила, что умрешь без него, без них... И ведь умирала же каждый раз от очередной пустоты*
А они всё также навязчивы.
Всё также неуклюжи,
Огромны,
Явственны.
Лезут под ребра, касаясь холодными пальцами.
И все они считаются только скитальцами,
Случайно пригретыми твоим бесконечным ритмом,
Криком,
Сердечным хрипом, который то звал, то сходил на нет,
А тебе лишь бы готовить им завтрак, обед,
Целовать так долго, насколько хватает сил,
Только хватило б и больше, если б каждый не уходил.
Если б так навсегда не попав с поцелуем в кровь,
Мол, сегодня понравимся,
Завтра, глядишь, - любовь,
Каждый из них, оставляя себя тебе,
Не растворился однажды в кишащей людьми толпе.
Они
© Copyright: Плора Венто, 2013
Свидетельство о публикации №113012610848
Свидетельство о публикации №113012610848
Рецензии
