Ты говоришь, что не можешь читать моих стихов написанных не тебе.
Ты говоришь, что ревнуешь ко всем, кто касался их строк.
Знаешь, я просто был одинок, и мне, не хватало чувств.
Я только учусь им, я только недавно понял, что значит быть нужным.
Но, ножевые раны предательств болят к перемене мест.
И я седлаю попутный ветер, улетаю с ним в сон.
Я требую срочно весны! Мне надоел лежащий на сердце лед.
А снег в волосах уже никогда не растает.
Вкус эфемерного «нет» порою нам сладок.
Мы в темноте грезим только о том, что не важно.
Рисует на стеклах мороз ответы, на которые нет вопросов.
Откуда приходят к нам мысли, однажды ночью?
Откуда приходят мысли
© Copyright: Владимир Шкретов, 2013
Свидетельство о публикации №113012508989
Свидетельство о публикации №113012508989
Рецензии
