Кузнечиков не услыхать

                Как хорошо- дорожкой полевою
                в хлебах неспелых не спеша шагать,
                тепло земли, согретой летним зноем,
                сквозь тонкие подошвы ощущать.

                Иссохшую на жарком солнцепёке
                дорожку трещинки пересекли,
                а вдоль краёв полоской неширокой
                пристроились родные сорняки.

                Горят огни лиловые бурьяна,
                сиза полынь, сереет лебеда,
                их друг вьюнок, их спутник постоянный,
                обвил, свои цветочки  им отдав.

                Вон там - огрех, пропущенный при севе,
                ромашек белым куполом зарос,
                а в поле васильки -  осколки неба  -
                синеют, как сапфирчики вразброс.

                И жаворонка песня раздаётся -
                как струйка льётся, как хрусталь  ясна;
                но разглядеть певца не удаётся:
                вверх не взглянуть - слепит голубизна.

                Лощинка утонула в белом море
                цветущих зонтиков - обжился и обвык
                как дома, здесь пришелец из Приморья -
                могучий и зловредный борщевик.

                ...А вот и рощица. Берёзки манят тенью.
                Присяду здесь прохладой подышать.
                Кузнечики, примолкнув на мгновенье,
                заводят стрекотание опять...

                И снова в путь. Кругом моя Россия:
                неприбрана,местами и дурна.
                Есть страны и богаче , и красивей
                в других краях, но здесь  -  моя страна.

                Не грежу я ни о снегах Монблана,
                ни о гавайской ласковой волне,
                ни об огнях парижских ресторанов -
                но жить хочу я в собственной стране!

                Где не везли б картошку из Европы,
                не не пели б песни на заморский лад,
                не морщились от дедовского трёпа
                и где родной язык  нам был бы свят.

                И где в окно, в стеклопакет  бесшумный
                не магистраль бы виделась, а сад;
                и чтоб  вдыхать не запахи парфюмов,
                а донника пьянящий аромат...

                ...Но это всё мечты. Сотрёт бесследно
                урбанизации стальной скребок
                и рощу, и тропинку, и победно
                зальёт поля асфальтовый поток.

                Бульдозер жаворонка дом размажет,
                кузнечиков погубит пестицид,
                а вместо левитановских пейзажей
                забор таунхауса украсит вид.

                На трупе искалеченной природы,
                как заросли отравленных грибов,
                взрастут стеклобетонные уроды,
                помчат машины в форме утюгов.

                Их пассажиры  -  века порожденье.
                Чего они лишились -  им не знать:
                кузнечиков и жаворонка пенья
                им никогда уже не услыхать...


                ________________________

                25.01.2013