Переменка. Высоцкий

Друзья мои, многие из нас выросли не из гоголевской шинели, а из чёрной водолазки Высоцкого-Гамлета и кожаного плаща Высоцкого-Жеглова.

Он вольно или невольно оказывал и продолжает оказывать на нас своё влияние.

Кто-то из наших "школьников" знает его по стихам и песням, кто-то - по фильмам и спектаклям. А кое-кто даже общался с ним лично.
В любом случае, он - навсегда в наших сердцах...

ВЕНИК КАМЕНСКИЙ

"Воображаемый разговор. Непростительно фамильярный"

Это вы? Не верю. Зачем - ко мне?
Хоть ошиблись - все же не отпущу:
Ведь крещенский холод на Колыме
Проморозил спины столетних щук,
На Урале тоже хоть волком вой -
Жмутся в кучу звезды на небеси.
Эх, Владим-Семенович, ничего
Не меняется в нашей святой Руси.
Заходите, грейтесь. Сейчас вернусь.
Помогите банку вон ту открыть.
Что Союз? Развален давно Союз -
Только хуже сделали, так едрить.
Остальное то же: игра без двух,
С Пересветом борется Челубей,
А у женщин те же глаза старух,
Отстоявших в сотне очередей.
Баба - белка, крутится в колесе,
Мужики - с баранкой, среди кувалд.
Да, дома побольше почти у всех,
Но последний дом - так же два на два.
Изменилась, думаю, наша речь:
Не по-русски спикаешь-говоришь...
А, смотри. Мобильник - такая вещь:
Хоть откуда можно звонить в Париж.
Интернет. Владимир Семеныч, жесть.
Посмотри: вот кнопки - играть, читать.
Правда, вместо подписи ставить крест
Скоро будут школьники - проще так.
Не забыли всё ж: не скулить, не ныть.
"Если друг" - вон, слышишь, сосед поет.
Но всё так же бьют сапоги страны
Не учивших в детстве предлога "под".
Гром не грянул - весел Иван-дурак,
Лезет вброд, не зная Москвы-реки.
И, как прежде, слушают "Всё не так"
Наши Ваньки - умные дураки.
*

ЕЛЕНА ЗАОСТРОВЦЕВА

Пусть годы как волны -
бесследно и безостановочно -
я помню и Вашу улыбку,
и голос родной...
Я верю: Вы снова на сцене,
Владимир Семёнович.
Вас помнят живые -
и значит, Вы... вечно живой...
Словами слова!
Но сердцам всё равно не прикажете.
Куда бы уж лучше -
не "вечно", а просто живым!
... Темно на Таганке.
Погасли все звёзды, и кажется:
Видения "Гамлета"
тают, как сказочный дым...
*

ВЕРА ДА ЮРА

"Семидесятые"

Семидесятые... Не так уж плохо...
Мы молоды, до глупости наивны.
Хрипел Высоцкий из открытых окон:
"Я не люблю, когда стреляют в спину!" –
И в горле ком стоял от этой песни…
Поэт натягивал судьбы поводья,
Жить по другому не умел, хоть тресни,
Предчувствовал... нет знал – по краю ходит.
И не было еще Афганистана,
Союз был мощным, дружба – нерушимой,
А Родина была почти что мамой...
"Я не люблю..." – и мы ровняли спину.
Мы становились выше, благородней,
Пытались уважать себя и прочих,
И то, что мы свободнее сегодня,
Заслуга и его надрывных строчек.
Все изменилось в веке двадцать первом...
Но из открытых настежь окон сына,
Несётся в будущее хриплым нервом:
"Я не люблю, когда стреляют в спину!"
*

СВОЕВОЛИЕ

"Прогулка"

Как призывный набат, прозвучали в ночи тяжело шаги,
Значит, скоро и нам - уходить и прощаться без слов.
По нехоженным тропам протопали лошади, лошади,
Неизвестно, к какому концу унося седоков.
(В.Высоцкий)

Заходи, мое сердце открыто для гостьи непрошенной.
Дальше - просто прогулка, неважно на сколько часов.
Бьют копытом по каменным плитам горячие лошади.
В каждом отзвуке гулко чередуются "все" и "еще".
Путь лежит на закат. Моей спутницы спутаны волосы -
рыжей гривой спадают до самого крупа коня.
Недопета строка - в ней слова проростают и колются -
разъедают, царапают горло, стирают меня.
*

ГАЛИНА ПАНЮШКИНА

На оголенных нервах жизнь
И песни,
Что не допел, но через них
Воскреснет.
Как Гамлет, он всегда шутил
Над смертью,
По сердцу апперкот, взлетел
Над твердью.
Не исчерпав себя, ушел –
Навечно,
Дорогу в небо начертал -
В Путь Млечный.
Своим народу был, врагам -
Изгоем,
Он воевал, но не пришел
Из боя…
Гремит охрипший баритон про жизнь
Без лоска,
Живее нынешних легенд -
Высоцкий.
*

АНДРЕЙ РУМЯНЦЕВ

«Работа»

Озябший лист трепещет на ветру,
Эскадра туч плывет по небосводу.
Я не люблю промозглую погоду,
Когда брожу с собакой поутру.

Брожу, зубрю: привычки, рост, лицо,
И варианты быть как можно ближе.
Свою работу тихо ненавижу,
Но надо как-то жить, в конце концов...

…Опять озноб и совести укол,
Хотя сегодня он гораздо глуше –
Из лимузина вылезает туша,
А я в руке привычно грею ствол.

Еще один трагический финал.
Чиновный хряк лежит, мозги раскинув.
Я не люблю, когда стреляют в спину.
Я не любитель – профессионал
*

ЕЛЕНА ОЛЬХОВИК

Тебя не помню, жизнь лишь начинала,
Когда известен был ты всем в миру,
Не помню час, когда тебя не стало,
И лишь потом, твою познав игру,
Познав живой души порыв, стремленье,
Поняв талант, трагедию судьбы,
Непримиримость к власти, осужденье,
Я поняла восторженность толпы.
Ты пел о том, что многим было близко,
Играл ты тех, о ком рыдал и сам,
Ты мог упасть, летая слишком низко,
Но тут же ввысь взмывал ты к небесам,
Ты не просил ни славы, ни признанья,
Ты закалял свой "Нерв", порой, как сталь,
Ты просто знал, что он есть - основанье
Твоей судьбы с названьем... "Вертикаль"...
*

АЛЕКСЕЙ КУЗНЕЦОВ

"Несвятые"

Не путаясь в плену надежд невинных,
К страстишкам мелким не питая зла,
Я не люблю, когда стреляют в спину
Бессовестным смешком из за угла.

Богатые, не очень – «все там будем».
Что спорить, если так предрешено:
Живем, по существу, простые люди.
Святые все сосчитаны давно.

Нас бог и черт на пару наградили
Актерскими талантами сполна.
Мы утираем слезы крокодильи,
Когда в душе покой и тишина.

Библейским текстам веря беззаветно,
Друг другу врем, что истина в вине.
Не счесть порой фальшивых комплиментов,
Амурных слов – что грязи, по весне.

Завидуем и льстим, клянемся смело,
Злорадствуя, бьем тех, кто не в чести,
Заранее надеясь – эту мелочь
Лукавый не зачтет, а бог простит.

Я не люблю… Не прячьтесь – не ударю.
Любая злая шутка – не убьет.
Я тоже лицедей, я подыграю
Беззлобно… Враг оценит, друг поймет.
*

ВЛАДИМИР ПАНФИЛОВ

Пью за Тебя, поэт Высоцкий,
За твой безудержный талант,
За то, что жил Ты не по-скотски, 
И честно отыграл свой фант.      

За то, что класс держал высокий 
В кино, театре и стихах -
Всегда без страха и упрёка,      
Хоть жил порою - впопыхах.

За то, что в ноги не стелился,
Чтобы обласканным быть всласть,
И словом мудро обходился, 
В виду имея нашу власть.

Смеялся по-мужски открыто,
Подняв забрало, рвался в бой.
Не раз, нещадно ею битый, 
Боролся с собственной судьбой.

За голос, что ни с чьим не спутать,
За хрип его, за рёв, за рык…
За наслажденье его слушать…
За то, что вышел на ледник…

Пью за волков, табу презревших, 
От пуль рванувших за флажки,
И за коней твоих,  летевших
Со смертью наперегонки…

За Гамлета с «твоей» Таганки,
За истребитель «Як» в огне,
За пар горячий в «чёрной» баньке
И за жокея на коне…

За  то, что был любим народом,
«Колдунью» русскую любил,
Что понимаем с каждым годом
Всё больше, кем для нас ты был.

За то, что был, что есть и будешь,
За то, что пел до немоты,
За то, что совесть в душах будишь,
Что  нас одних не бросил ты.

За то, что, не жалея уши,
Нам в них кричишь до хрипоты 
О том, что нам спасает души…
Спасибо, что у нас есть Ты… 
*

КСЕНИЯ ГРИГОРОВИЧ

«Терпи, пацан!»

Над госпиталем ночь раскрыла крылья.
Хирург ведет со смертью диалог:
«Считай, что повезло – прошло навылет,
заштопаем тебя… Поможет Бог!

Зажим! Пинцет! Еще новокаина!
Терпи, пацан… Спасибо, что живой!
Я не люблю, когда стреляют в спину,
но лучше, чем возиться с головой…»

Пацан терпел… терпел, когда чесалось
и под лопаткой по ночам пекло,
а в непогоду иногда казалось,
что в этом месте выросло крыло…

Он помнил смерть, прошедшую навылет,
но очень жаль – не увидал лица
хирурга, пришивающего крылья,
к прострелянной спине… Терпи, пацан!
*

ТАТЬЯНА ДЁМИНА

"Тысяча и одна геройская смерть"

Что лучше от люмбаго - скипидар, тепло, горчица?
Здоровья нет, его ещё Тарковский подорвал.
Хотя на днях радикулит немного подлечился,
Когда по мне проехал пятитонный самосвал.
Давно пора на пенсию - цветы сажать на даче,
Но вновь и вновь выделывать придётся трюки мне.
Спасибо, устарели могикане и апачи:
Любые катастрофы лучше тряски на коне.
Сценарии внимательно, придирчиво читаю
И радуюсь, когда в начале фильма мне каюк.
Но в этот раз намечена работа непростая -
Чёрт знает, сколько серий издевательства и мук.
Кто в режиссёрах? Михалков? Мужик до жути чёрствый.
Гораздо человечней Говорухин и Митта.
На мне живого места нет от жизни каскадёрской,
А сценарист опять меня под пули, сволота.
Скончаться быстро не дадут, начнут тянуть резину,
Сто двадцать дублей мордой в грязь лежать по декабрю.
Ведь говорил: я не люблю, когда стреляют в спину!
Давайте лучше я подольше в танке погорю.
*

ЛАНА СНОУ

   "...Пусть впереди большие перемены,
      Я это никогда не полюблю."
                ( В.Высоцкий )
Я не люблю
         дары от незнакомцев
И сладко-липкой лести не терплю,
И без очков защитных –
         взгляд на солнце,
И выдачу зарплаты по рублю.
Я не люблю,
         когда чужие письма
С ухмылкой предлагает друг прочесть,
Иль искажают в корне
            чьи-то мысли,
Затрагивая истину и честь.

Я не люблю,
         когда неделю – грозы,
Жара в июле мне – не благодать,
И в сауну серьезные вопросы
Я не пойду с коллегами решать.
Я не люблю
         пустые посиделки,
Тягучие застолья до утра,
Или когда кладут
         мне в ноги грелку,
И медсестра кричит:
            «Пора, пора!»

Я не люблю
         читать таких поэтов,
Когда «красивость» - во главе угла,
Вязанку из эпитетов  в куплетах,
Не полюблю,
         как стразы в зеркалах.
Не светят мне тиражные авансы,
Но знаю, в чьей-то дружеской душе
Я для кого-то
         точно состоялся
И ни когда-нибудь,
            и ни ещё – уже!
*

ЛЮДМИЛА КАЛЯГИНА

«Я не люблю, когда стреляют в спину»

Пусть в жизни мы – почти кариатиды,
Смирились с миром , странным и старинным -
Я не люблю, когда стреляют в спину
Протухшей, залежавшейся обидой,

Швыряют с чердаков сопливо-грязных
Предательство - шершавое, кривое,
Кидают слово злобно-неживое
Из-за угла - бесстрастно, сладострастно,

Когда толпа, шипя, сжимает кольца
Упругого чешуйчатого тела
И метит мне в хребет – пока что целый -
Картечью боли – парой смачных порций,

И скалится пронзительно-радушно,
Когда я погоняю в хвост и в гриву
Своих коней, несущихся к обрыву…
Стреляйте в сердце – если очень нужно.
*

ИРИНА ЗУЕНКОВА

25 января

И снова соберёт нас  этот день
У телевизионного экрана.
Забудем про заботы и мигрень,
Его аккорды, будто с неба манна.

Звучат они в небесной вышине,
В сердцах людей, что любят эти песни.
И каждый  раз сжимают сердце мне:
Ах, если б  жив Владимир был… ах, если…
*

( Фото: http://www.stihi.ru/2012/07/25/34 )