Родителям

Родители, как правило, они не хотят,
Чтоб их дети стали поэтами,
А дети растут и им, как правило, совсем не до этого,
Дети рисуют небо словами, кистями,
Дети растут частями, стремятся ввысь они,
Дети играют с сумраком, сидя на дереве,
Дети – они как птицы, им все отмерено,
Дети – они священны в своем незнании,
Им все равно куда, да лишь бы без опоздания,
Дети они советов опять не слушают
Рифмы и ветер полною ложкой кушают,
Пляшут с огнями, смотрят снегами талыми,
В воду тяжелую прячут свои метания,
В холод и в вечер шагают, завороженные,
Думают, там не задержатся, заговоренные,
А эти, со стороны, пальцами-крючьями
Крутят в районе виска, не поймут они,
Для чего в непогоду, и в ветер с тучами,
Руки разводят, почти как птицы, в разные стороны,
Только они не птицы-синицы, и даже не вороны,
Плечьями жмут, пожимают, глядят с усталостью:
Ну что вам еще? Что вам и здесь не осталось-то?
А дети – они как птицы, душа хрустальная,
Глаза больные и вовсе без обещания,
Знают как надо, как ждут от них, да как мучают
Милых своих, дорогих, родных, случаем:
Этой погодой ненастной, своим рождением,
Этим острым ее и себя совпадением,
И своими полетами, глазами грустными,
И своими стихами, крылами устными,
Всеми своими ночными, дневными бденьями,
Каждым своим не рожденным еще, стихотворением,
Каждой строкой, каждым взглядом
Душою брошенным… А ведь всем так хотелось,
Чтоб как у людей, по-хорошему…