Переписка с другом

Смотрю в окно. Опять метёт. Машина с почтой.
Она развозит почту почти каждый день.
Я знаю, друг прислал письмо мне, это точно.
Он любит мне писать, а мне вот лень.

Ну что писать? Живу сейчас один -
Жена ушла. Обиды, слёзы, ссоры.
Теперь мне хорошо - себе я господин,
А то с утра до вечера укоры -

Что недоволен я, готовит она пищу плохо,
Что надоели мне яичница, и тонкие оладьи,
И только суп с морковкой и горохом
Чуть лучше, чем у соседки - б..ди -

*Иди, она  накормит лучше...* -вот, дурёха!
Еда, конечно, ерунда. Не в этом дело вовсе -
Так, чтобы я не сделал - всё ей плохо,
И начинает сразу перемывать мне кости.

Нет, всё ж хорошо, что я теперь один,
И сам себе сейчас я господин.
Пойду письмо возьму. Ну, намело!
Письмо от друга. Даже в непогоду, но дошло!

Опять будет о детях, о жене, и что творится в мире -
За этим он следит, и пишет иногда.
Ведь он Поэт, страницу заимел он на Стихири,
И пишет, пишет - для  жены его беда.

Как сядет он за стол - его уж не поднять.
Жена зовёт поесть - он головой мотает -
*Что ты мешаешь - потерял я нить опять,
Её мне не поймать, куда-то улетает*.

Его я письмам рад - сюжет ему подброшу,
А их, признаюсь честно, мне не занимать.
Есть разные - плохие и хорошие,
И есть возможность ему что-то выбирать.

Пойду я полежу - диван зовёт и манит.
Письмо потом прочту, когда посплю часок.
Надеюсь, что во сне мне веселее станет -
Поможет мне уснуть *товарищ* коньячок.

Пётр Кантарович.