На больничной койке грустно, одиноко.
И стучит по стеклам моросящий дождь.
Прилетела с вестью мокрая сорока,
Что в часы приема снова ты придешь.
Сядешь осторожно с краешка кровати,
Термосок походный, сваренный бульон…
Слезы набежали на глаза некстати…
Так мужчина смотрит, лишь, когда влюблен.
И в глазах любимых я черпаю силы.
Замер в изголовье, словно страж – костыль.
Потерпи хороший, подожди мой милый.
Не спеши отправить в жизненный утиль.
Ты моя поддержка, ты моя опора.
Двадцать лет по жизни, мы в руке рука.
Это все неправда – коли баба хвора,
То не удержать ей рядом мужика.
Знать не те мужчины рядом с вами дышат,
Цепи Гименея им не удержать.
А я знаю твердо, что бы там ни вышло,
Мне легко с ним будет жить и умирать…
Мокрая сорока
© Copyright: Ольга Витман, 2013
Свидетельство о публикации №113012511730
Свидетельство о публикации №113012511730
Рецензии
