Мёртвый марш

На сгоревшем пьедестале возвышается король.
Гордо смотрит он на ярко полыхающий огонь.
Нет в нём страха, нет безумья, только ледяной расчёт.
В его сердце нету боли, он забыл уж жизней счёт.

И, внезапно, вскинув руку, направляя вдаль свой взгляд,
Он кричит, что было духу, на своих гнилых солдат:
Вы бесстрашны! Вы всесильны! Вы ведь армия моя!
Разорвите всех на части! Всё во имя короля!

И без толики желанья, без сомнений или чувств,
Мертвецы идут печально. Только слышен громкий хруст.
То хрустят не ветви леса, не кусты, не сгнивший дуб
Это просто мёртвых песня разбредается вокруг.

В этой песне нету гласа, нету звона, слов иль букв.
Только траурные нотки да детишек мёртвых звук.
Ветер свистом пролетает меж рядов трупных цепей,
Дребезжат, скрипят, толкаясь, вереницы из костей.

Каждый воин за свободу умирал все сотни лет…
Ну а трупов тут всё больше, и конца, похоже, нет.
А король тот, словно дьявол, возвышается над всем,
И рукой своей кровавой посылает злой гарем.

Этих страшных чёрных тварей в нашем мире кишит тьма.
Но ведь странно, нету Силы, что противиться должна.
Мы всегда готовы дружно оправдать себя за счёт
Тех отчаянных несчастных, кто под сводом тьмы падёт.

Их раздавят, изломают, уничтожат и сожгут.
И могилы рыть не станут, пусть-ка на земле гниют!
А народ позорно, жалко, жмётся, плача, в уголке
Тихо смерти ожидая, все готовят гроб себе.