Маленький принц

Длинноресницый искрящийся мальчик,
если бы только в мире была гуашь
цвета глаз твоих животворящих,
как серебро, я бы такой пейзаж
ей во всю стену - Нет! на каждой стене! -
- Нет! не пейзаж, просто краской залить до предела
и погружаться в цвет, забывая о сне,
забывая моргать и дышать, и еще что-то делать...

Мой звездный мальчик, твой натянутый звук
так бархатист, и если бы были аккорды,
чтоб передать всю палитру его нотных мук,
я бы с пластинки виниловой слушала годы
или века - насколько хватило б пластинки,
пока бы насквозь не прорезал иглой граммофон.
Голос твой в клоунских ярких картинках
в моей голове вместо чужих имен.

Мой узкоплечий, тонкодушевный, ты знаешь,
если б найти древний китайский шелк...
Он - словно руки твои, когда ты вращаешь
тонкими пальцами в воздухе карандашом.
С кожи твоей прозрачный жидкий хрусталь,
вовсе не пот, с ангелов пот не льется.
Чем-то мускатным  пряным... может, миндаль
в запахе этом призрачном отдается.

В этих ладонях держу непонятный подарок:
что-то живое, только не урони,
пусть и печет, будто бы сотни пожаров.
Дух мой больной - крепче прижми к груди.