монолог

 Клочок бумаги на столе, раскаяньем  залит.
Седая женщина, бокал в руке, вторую ночь не спит.
Горит лампадка.  В уголке его портрет  висит.
Вино, так сладко. И утонув в вине, в полголоса с ним говорит:
«Мне только тридцать пять.  Ты был ещё моложе.
Прощал. Учил меня прощать.  Всё вышло так негоже.
Покинув этот мир, забрал с собой любовь, что щедро всем дарил.
Нет больше сил.  Я  вновь и вновь, стою среди могил.
Одна ограда три креста и ветхая скамья.
Моя награда. Распятие Христа, всё, что осталось от тебя.
Разлито красное вино, бокал разбит.
Холодный ветер, в открытое окно, прекрасный вид.


Рецензии