Сказочка

    

                В будни мы обедаем во Дворце труда и часто в подземном переходе
            под Ленинским проспектом встречаем аккуратного сухонького старичка,
            просящего милостыню. Из гордости или ради безопасности от милиции он
            создаёт иллюзию торговли, держа в руках полиэтиленовый пакет или
            экземпляр свежей газеты. Очень редко кто-нибудь даёт ему деньги. Мы
            не подаём ему никогда.



            Эта сказка – пустячок,

            ни о чем...

            Жил на свете старичок,

            гнутый гном.

            Нет, как все дитем он был,

            да давно!

            Постарел, но жил и жил

            все равно.

            Он сражался на войне

            в старину,

            Пел на радиоволне

            про войну,

            Прихлебнул и лагерей

            к их концу,

            Потому что был еврей

            по отцу.

            Вышел – сел за самосвал,

            гнал асфальт.

            Тайно повесть написал:

            "Сталин – halt!"

            Довелось и постоять

            у станка,

            Правда, стал он пропадать

            за стакан...

            Без семьи, полубольной

            как-то вдруг

            Взял расчет под выходной –

            и на юг!

            Там здоровье подкрепил,

            наповал,

            Порыбачил – и не пил:

            завязал!

            Через пару лет сбежал

            от жары.

            Стал таежником... Да жаль –

            комары!

            Но по зверю походил,

            по грибам...

            Поартелил, даже съездил

            на БАМ!

            В общем, вкалывал всю жизнь,

            муравей!

            Сам себе твердил: "Держись!

            Не робей!"

            И под старость не скучал

            старожил:

            Чьи-то дачи по ночам

            сторожил.

            Так и жил он, дни кроя,

            гнутый гном,

            Только сказочка моя

            не о нем!

            Эта сказка о стране,

            где он жил,

            Где приходится и мне

            лезть из жил.

            К сожаленью ту страну,

            entre nous,

            К ночи я не помяну –

            премину...

                6 ноября 1997 г.