Илье Бестужеву

Ты быть может вспомнишь про меня, потом,
Тогда, когда меня давно уже не будет,
И заскрипит рука в бумаге стареньким пером,
Вывязывая в ней сплетенье наших судеб.

Ты знай, мой друг, поэзия - не в небе птица,
Нельзя её поймать, а отпустить тем паче,
Уж коли заболел, живёт, покуда сердце будет биться,
И с ней, увы… нельзя никак иначе…

Жизнь коротка, но красотой своею вечна,
Но так же боль, что душу ночью точит,
А расточительство поэта так беспечно,
Как будто все в его гареме будут ночи.

Но не оглянемся, пусть уголь будет жарким,
Который, вместо сердца, жизнь по жилам гонит,
Судьбы изменчивой растают все нападки,
И нас опять с тобой кабак напоит.

Ты говоришь высокое искусство?
Ты прав, стремиться стоит к совершенству,
Но перемалывают в строчки чувства,
Зависит ли от нас, что будет петься?

Я не пойму… ты ж близок мне и дорог,
И я надеюсь, ты решишь сию дилемму,
И где-то в высоте, твой век пусть будет долог,
Там с сладкой грустью приласкаешь Мельпомену….