Матрос – не дипломат, конечно,
Привык с плеча порой рубить –
И косит пулемет беспечно
Казачью сотню впереди.
Через коней, под пресс подков,
Лихие всадники летели.
И лошади без седоков
В степи метались, как газели.
«Гони за ними! Бей их, братцы!» –
Кричал Подзоров, как в бреду,
Но с ходу броневик в болотце
Завяз, как грешники в аду.
Казаки рады року злому,
В долгу остаться не хотят –
Обложен броневик соломой,
И страшной пище пламень рад.
Мы, красных, заживо сгоревших,
И белых, скошенных огнем,
Помянем - всех, святых и грешных,
Их Бог простит, его поймем.
О, сколько гибло «За Россию»!
По-своему был каждый прав,
Но не прибавили ей силы –
Напротив, приближали крах.
Гражданской ту войну назвали,
Братоубийственна она,
Неважно, кто был прав вначале –
На всех лежит ее вина!
За Россию
© Copyright: Валентина Хромова, 2013
Свидетельство о публикации №113012402104
Свидетельство о публикации №113012402104
Рецензии