21. 11. 08 Алесь Цвик Олег Ковалев Жизнь театр

Молодым будучи, трель слышится
В звуках каждой консервной банки.
Увидев её во сне, трудно дышится,
Проснувшись ни свет ни заря спозаранку.

Бежится легко, будто ноги оленьи
Пружинами меня вперёд бросают.
Лишь дрожь чуть-чуть в моих коленях
Перед ней, когда звёзды вечером тают.

Чувства такие, будто с космосом слился.
Головы нет – руки и молодое тело.
Кажется, в свое будущее бы вцепился,
Чтобы оно о прошлом прекрасно пело.

Но флейта медью валторны покрылась,
Предлагая путь долгий, неведомый.
И детство моё занавесом закрылось.
Остались в памяти голоса дедовы.

Теперь за окном мчащейся электрички,
Затуманеным временем и дождями,
Столбы-вехи, мелькают спичками,
Напоминая, что было когда-то с нами.

Глядя в никуда, листаем прошлое,
Натыкаясь на точки и запятые.
Не учим чужие ошибки дотошно мы,
Ступая часто на свои тропки кривые.

Будущее, вибрируя звуками фагота,
Заставляет суетиться среди земных дел.
Грохот литавр..., вдруг трубы высокая нота!
Зрители расходятся, а ты – не у дел.