Галимое пиво

Похоже, это был декабрь девяносто девятого. Школу я уже закончил. Мы с приятелем топтались у остановки в надежде на последний троллейбус. Было слякотно, снег шлепал гелевой жижей. Железный ларек светил на проезжую часть, в нем было пиво. Мне уже слегка пьяному желалось еще, до полной жопы. Покачивающийся мужичок шелестел в своих карманах, будто перерывает мусорный бак. «Хотите пива?»- вдруг сказал он. Я ждавший этого вопроса закивал головой. «Тогда крутите лоха!»- сформулировал мужик. В форточке показались три жестяных банки. Попивая минут десять, мы о чем-то говорили. Было что-то уркаганское в этом мужике. То, что сразу не бросилось мне в глаза. Транспорта не было. У ларька, в убитой красной копейке курил таксист. «До центра довезу!»- уже сказал урка, а не мужик с рабочих окраин. Но мы поехали. Дальше странно. Бомбила что- то промямлил и вызвался вести нас бесплатно. «Воруешь?» - спросил урка, развернувшись ко мне. Я вспомнил как будучи ребенком, украл в магазине мороженное, а мой друг став на цыпочки вытащил из лотка пару яиц. «А как ты себя под стволом поведешь?»- опять он задал вопрос и достал волыну. Я молчал. Приятель мой тоже молчал. Вдруг бандит забыл о вопросе. Достал колоду карт. Копейка остановилась возле халупы с игральными автоматами. Бандит спешно вышел, сказав: «Не уезжайте». Таксист облегченно выдохнул: «Ребята, уёбывайте скорее отсюда!» Мы юркнули в переулок. Пройдя пару кварталов, остановились и я выссал это галимое пиво!