Мозаика

Здесь всё сквозит печалью, в воротник закутаться…теплее,
И дождь так не красиво, поступает, как будто знает,
Когда пойти, чтоб сделать чуточку больнее…
И я простыл, то ли от погоды, то ли заболел, как всегда…тобой.
Я уже забыл, чем отличается болезнь от любви…красотой?
…точно…ведь больной, ты не красивый…
Застыла ты в моем сознание, как воск свечи, как лед, как пассажиры у метро…
И знаешь мне не все равно, как и с кем проводишь время,
Такое же похмелье, в воскресенье? Или ты становишься другой?
Я много раз читал рассказы, где люди подходят друг другу словно пазлы,
Может, мы напишем свой рассказ?
Я вполне сойду за писателя, а ты за моего помощника…приятеля…
Хотя нет…намного больше…ведь ты ежеминутно…мне становишься дороже…
На луну бы, или просто подальше от всех людей,
Ведь вокруг все становится фальшью, даже любовь, о которой говорим…все слабей…
Я возможно не Джонни Депп и даже не Дима Билан…
И скорей всего не заработаю, на простенький седан,
Но зато я душу отдам… свою, лишь в твои ладони…
О да…я был когда-то здесь, но не с тобою, я был один…
Из многих жизненных рутин, я вырвался наружу,
Я был…в наушниках…скакал тогда по лужам,
А мысленно с тобою говорил…
Дааа…какой же я дебил,
Что упускал возможность…быть на сантиметр ближе…
Снова в баре…едет крыша…кричу с улыбкой: «наливай-ка»

Как жаль, но мы с тобой, не получившиеся мозаика…