Подкидыш

Ветер тряс погремушки,
Крыши мерзли, дрожа.
У крестьянской избушки
Мальчик в свертке лежал,
Он кричал, надрывался,
А потом замолчал –
Скрип негромкий раздался,
Засветилась свеча.

Занесли, развернули.
Есть записка? Да, вот.
Маркса в ней помянули,
Но сынок не в него:
Волос светлый, не вьется,
Русский нос, русский рот.
Ну, а как прозовется –
Пусть решает народ.

Октябрем мать-Россия
Назвала сорванца,
Отдавала все силы,
Даже спала с лица.
Но не очень-то ласков
С ней приемный сынок:
Даже спит, словно в маске,
И драчлив, как щенок.

Всю округу с испугу
Колотило не раз,
Если вышел он к другу
Или выпил с утра.
Повзрослев, тем привычкам
Круто он изменил,
Став чинушей столичным,
То прощал, то казнил.

И уже ежечасно
В двери высшие вхож –
Тут и стало всем ясно,
Но кого сын похож:
Старый строй отрицая
И копя только месть,
Он в царя Николая
Был, казалось бы, весь.

Только нет и в помине
Милосердья и веры –
Видно, Маркс в том повинен.
И не только примером.