Не Ювеналов бич в моих словах
От эйфории пьяные, очнитесь,
Ведь не триумф вас ждёт, а скорый крах,
Пред наготой своею устыдитесь.
Поджаривали долго вы мамашу
Огнём страстей на медленном огне,
Смердит цивилизация вся ваша
В бензино – газо-угольном дерьме.
Вы неразумны, словно протоплазма,
Вам лишь бы жрать и размножаться по Земле
И вера ваша в величии оргазма,
Подобна мухе в изысканном вине.
Что есть ещё у вас, кроме пороков?
Наука? Право мне не по себе.
Куда ведёт вас стадо сих пророков?
К кофейной гуще или к ворожбе?
Власть ваша ненасытна, безрассудна,
День не найти святой в календаре,
Когда б эфир свободен был минуту
И не подвержен пустой их болтовне.
Не Ювеналов бич в моих словах,
Клинка Ареса смертно, остро жало.
Ты мной пред Смертию толпа обнажена,
За то, что разум бесконечно унижала.
Нас пугают, мы крепчаем
© Copyright: Александр Очкаленко, 2013
Свидетельство о публикации №113012301950
Свидетельство о публикации №113012301950
Рецензии