зима близко

снега потеплели, поплыли грязью,
в небе жирными пятнами расцветает облачность,
на каждом дереве грозной рунической вязью
выбито: здесь_больше_не_будет_солнечно.

а значит, пора запасаться плащом из шерсти,
сапогами из шкуры серого лютоволка,
выдалбливать из чардрева дорожную трость
и - идти.
никто никогда не бегает
слишком долго.

и пусть небо плюется в лицо тебе грязным снегом,
пусть размытой в дожде дорогой под ноги стелется,
пусть подсекает усталые ступни поганая плеть-метелица:
ты иди против ветра,
а после
сражайся
бегом.

ты беги по этой глухой и мертвой земле,
ты беги по иудушке-льду, сапогами взбивай лужи,
ты беги, хоть и кажется - больше не спать в траве
и на чертовом этом свете ты никому не нужен,

кроме, разве что, жадных ворон на разбитых грозой березах,
которые все не дождутся пира в твоих глазницах,
кроме сковавшего стикс и коцит мороза,
кроме распахнутой черной пасти своей гробницы,
кроме тех, кто твои враги -

не останавливайся.
беги.

потому что, когда оплачешь мертвый холодный мир,
стопчешь железные башмаки,
изотрешь потемневший посох -
кто-то придет, посмотрит и скажет: "он победил",
и в небе послышится птичьего пения отголосок.

ведь иначе на этом свете и быть не может:
потому-то не торопись подпарывать кожу,
кровью расписываться в ненависти к земле.
не ворожи, не трогай гадальных карт;
будешь бежать - подскользнешься в подтаявшем феврале,
подскользнешься
и вылетишь
прямо в звенящий март.