Будет осень

Будет осень.
В тёмных лужах сентября застынет небо.
Этим летом
столько спето и написано об этом.
Море строчек,
словно волны, то длиннее, то короче.
И три слова среди них,
но не про осень – о другом,
рождённых мной и посвящённых ей одной.

Будет осень.
Будет то, о чём давно мечтали листья.
В этой жизни
я ни разу не писал любимой писем.
Лишь три слова –
те, которые совсем уже не новы,
вывожу я на стекле
её окна своей рукой,
и это – всё, что посвящаю ей одной.

Будет осень.
Заболеет и расплачется природа.
Год за годом
я ищу её лицо в толпе народа.
И три слова
повторяю про себя снова и снова.
И быть может, что сейчас
ей говорит кто-то другой
слова, подаренные мною ей одной.

Будет осень.
Нити жёлтых паутин сплетёт сентябрь.
И мне надо,
чтоб была она сейчас со мною рядом.
И мне нужно
лишь её любимый смех сегодня слушать.
И во взгляде карих глаз
читать три слова, как ответ,
рождённый ею и понятный только мне.

Вот и осень.
Грязь и хлябь. Сырые листья под ногами.
Шаг за шагом
пустота пришла и встала между нами.
Что-то тянет
и влечёт меня в её холодном взгляде.
И не знаю почему,
но я беру её с собой
и те три слова посвящаю ей одной.               

                Октябрь 1995.