Так странно мы порой ощущаем себя?
В сознании вроде бы и всё-то понимаем.
Но стены белые, упорно вновь беля,
Роняем в небо слёзы, на крест идём любя,
Да и на крест кого-то сами посылаем.
И нам невдомёк, что обидой пустой
Мы собственный свет разрушаем.
И проще всего отмахнуться рукой.
Отгородившись белёной стеной,
Кто всех роднее нам, умело обижаем.
Живя своим мирком, условиями зажаты,
Мирские разгребаем мерзкие дела.
Во всём виновны и ни в чём не виноваты.
Подчас находки принимаем за утраты.
Как можем души тешим, радуем тела.
Не полно ль теребить опухшее сознание?
Чего ж валяться зря, коль силы нету спать.
Пойду в ночи к перу, иль стихонаписанию.
Через строфу, детей в тишине укрывать.
Так хочется счастья побольше им дать.
Плоды безсонницы
© Copyright: Андрюха Ковальский, 2013
Свидетельство о публикации №113012207803
Свидетельство о публикации №113012207803
Рецензии