Знакомство с музой

В дрёме вечерней, а может во сне,
Нищая Муза явилась вдруг мне.
В грязных лохмотьях из книг и газет,
Встала в тени, боясь выйти на свет.
Кипу журналов с плеч ловко сняла,
Цепко всмотрелась… и взгляд отвела.
Тихо сказала: «Ну, здравствуй, родной.
Долго ж искала я встречи с тобой…».

- Муза? – я встал. – Ты ко мне?.. Но зачем?!
И без тебя мне хватает проблем.
Ты опоздала, мне сорок уже!
«Пусть хоть и сто… это нужно душе. –
Гостья сказала, оправив наряд. –
Лучше пусть поздно… ведь так говорят?
Люди стареют, стихи – никогда».

- Бред это всё. Ты пришла не туда.
Выпалил я, речь не приняв всерьёз.
- Да на тебя ведь не взглянешь без слёз.
Муза – бродяжка… совсем не смешно.
Судя по виду, ты бродишь давно?
Будь ты моей, я тебя бы узнал…
Может быть, кто-то тебя потерял?
В пьяном угаре... и ты напилась?
Слушай, ты чья? ты откуда взялась? –

Муза качнулась, лист книжный упал…
Даже не глядя, я понял – читал
Всё из того что одето на ней,
Вплоть до журналов сегодняшних дней.
Странное чувство; всмотрелся тайком…
Сердце забилось – я с нею знаком! 
Нет… Невозможно. Ошиблась она!
Выпила с горя немного вина
И – заблудилась, вошла не в ту дверь;
Много их бродит ночами теперь.

Есть стихоплёты, им лучше без муз:
Чушь понапишут и бросят… как груз
Лишний в копилку бредовых идей.
Муза как цензор для этих людей:
Промахи видит, за смысл стыдит,
Ночью, являясь, с укором глядит,
Словно поэт… не поэт – прохиндей!
Вот и у этой… такой же злодей,
Бросил бедняжку. Но муза – взвилась:
«Нет, я твоя! я с тобой родилась!
Не пожелаешь такого врагу:
С первого вздоха, со слова агу
Рядом с тобой я по жизни иду.
Нет! Не иду даже, сзади бреду
Скромной бродяжкой, людей сторонясь,
Света не видя, вниманья боясь.

Сколько ж потратила сил я своих, 
Чтобы ты понял и чувствовал стих.
Это не сказка, не лгу я, всё быль:
С ветром качала я в поле ковыль,
С грозами смело вступала в борьбу,
С вьюгами выла в печную трубу,
В окна стучала с осенним дождём,
Чтобы осталась, засела гвоздём
В тонком сознании детском твоём
Мысль, что есть музыка в шуме любом,
Чтобы услышать всё время ты мог
Голос природы, и больше не смог
Быть безучастным к страданью земли.
Знай – не напрасно те годы прошли:
Ум твой пытливый теперь не унять,
Я научила тебя рисовать,
Вместе со мной полюбил ты читать;
Вспомни те сны, где пытался летать,
Я помогала, но ты, как слепой
Падал на землю… и шёл за толпой».

Бархатный голос… щемящий, родной.
В детстве он часто витал надо мной.
Правда. Бывало, я слышал во всём
Ритмы, мелодии… дело не в том:
- Падал я много, но вдруг не хочу
Быть я поэтом. – « Верь, я не шучу.
Музы капризны. Не просто, ни вдруг
Мы выбираем друзей и подруг.
Только с тобой я могу говорить,
Только тебя я могу вдохновить».

Вот тараторка – хоть слово б ввернуть!
Надо, решил, умом тоже блеснуть:
- Знаю. Когда-то про это читал.
Только поэтом я стать не мечтал.
В общем, всё ясно: мне  выпал билет,
Ты  не отстанешь, теперь  я поэт.
Всё же, как просто: хлоп – Муза пришла,
Стих нашептала, хлоп – тихо ушла.
Сколько примерно мы выпустим книг? –
Муза смутилась, всего лишь на миг:
«Сказки всё это, поэтов враньё,
Скрасить стремятся страданье своё.
Творчество – мука, не сможешь подчас
Слов двух связать, и это не раз
Будет случаться. Ты должен понять,
Что создана я – тебя вдохновлять,
Ты должен сам искать и творить».

- Сам? Ну конечно, о чём говорить! –
Видно и вправду она напилась.
Ну и дурёха… училка нашлась!
- Вспомни, ведь неучем был я всегда!
- «Комплекс возник? Не поверю. Тогда
Он отразился бы как-то на мне,
Я виновата, за школу – вдвойне:
Из-за меня ты тогда пропускал
Много уроков, ты книги читал
Часто запоем, давала их я!» –
Голос повысила Муза моя.
Приободрилась, и даже наряд
Преобразился, не просто подряд
Макулатурой бездарной висел,
Смысл, культуру я в нем углядел.
Сшила его не простая игла. –
«Я развивала тебя как могла!
Плохо быть может, но ты позабыл
Что хорошистом, отличником был
В классах начальных, и только потом
Всё изменилось, пошло кувырком
Вниз по наклонной и не было сил
Остановить всё, ты волю любил…»

- Вот и выходит, что был я дурак! –
Шелест бумаги: «Всё это не так.
Ты же учился свободно, легко…»
- Толку в том мало, не так далеко
Я в тех науках мудрёных пошёл,   
Образование нужным не счёл.
Неуч в итоге… – И тут я застыл.
Звонким журчанием, трелью поплыл
Смех моей Музы. – «И в этом беда?
Не завирайся, диплом – ерунда:
Фантик бумажный, обёртка ума.
Что ж теперь делать, так вышло – эхма…
Мало кому удалось без борьбы
Преодолеть все препоны судьбы.
Время расставит всех вас по местам;
Честно рассудит, воздаст по делам.
Только достичь всего должен ты сам:
Мир безучастный не верит слезам.
К людям, что рядом с тобой, приглядись,
Ты… их не хуже. Себя не стыдись.
А интеллект твой я знаю сама:
Мудрости в меру, не кладезь – сума
Знаний обычных, но ты их собрал
Сам по крупицам из книг что читал.
Плюнь на бумагу. Не думай о ней.
Мировоззрение, опыт важней
В творческом деле…» – Я так не могу!
Вдруг напортачу, а ты… ни гугу –
Сам, мол, старайся, ищи и твори.
Муза задумалась: «Ладно. Смотри,
Перестраховщик, потом не жалей.
Пусть я трусиха, но ты был смелей
И любопытней, намного, чем я.
Только у всех есть дорога своя…
Ты не сумеешь вмешаться в судьбу.
Я вдохновляю тебя на борьбу:
С несправедливостью, с косностью душ,
С ханжеством, с алчностью, спесью чинуш,
Чтобы они никогда не смогли
Тратить бездумно богатства земли.

…Знай, что не каждый способен свернуть
С этой дороги, а жизненный путь
Долей зовут все, но чаще… судьбой.
Хватит. Устала я спорить с тобой.
Здесь и сегодня ты должен решить,
Как будем дальше с тобою мы жить.
Будет что будет, но я должна знать…
Если надумал меня ты прогнать.
Значит, стремленье твой дар разбудить
Было напрасно, тебя убедить
Я не сумела, прощай… и прости ».
- Стой!.. я согласен. Не прячься. Пройди.