17. 01. 08 Алесь Цвик Олег Ковалев Мои мосты

Мост Mirabeau* видели с Натали вдвоём.
Стояли затаенно, друг с дружкой слились.
Тянет весной в Париж, что-то есть в нём,
Но чаще другие мосты мне снились.

Бывал на одном каждый год почти,
Если не физически, то в мыслях хотя бы.
Обопрусь на перила и думаю: „Чти
Эти минуты редкие, европейский бродяга“.

Видел много из бетона и из железа их,
Но нигде так сердцем не дышится вольно,
Когда на парк Купалы смотришь, а ностальгия под дых
Слёзы выбивает крепко, но ты довольный.

Ладонью провожу по маковкам старых лип
И сравниваю листьев зелёных нежность
С шикарными волосами той, в которую влип
И не могу оторваться от неё, как и прежде.

Помню также и другой мостик,
Где с первою любовью в восемь лет прогуливался.
Полагал – ухаживаю ловко, дергая за хвостик,
Но вода там быстрее – эпизод забылся.

А если всмотреться в изгибы струй вечных,
Нежно колышащих шёлк длинных растений,
То забываешься о цели своей конечной
И представляешь – мост, а на нём местный гений!

То голубая, то серая, даже зелёная вода,
А со светилом красными пятнами покрывается.
Текут под моими мостами мои года...
Поймут ли читающие, что и моя душа кается


За то, что чаще своим путём плыл.
Иногда было – и против течения,
Но в сердца глубине никого не забыл,
Иначе Вы были бы обо мне другого мнения.

Такой уж дар дан – читать в душах Ваших,
Что Вы сами различить с трудом можете,
Но если попробуете моей творческой каши,
То и сами, глядя на воду, писать сможете.