Письмо прокурору

Моим друзьям по первым поэтическим опытам
 в куйбышевских скверах и парках.

В каждой шутке есть доля каждого - своя.



«Прокурор, я несчастная женщина,
Не даёт мне покоя злодей.
И пугает меня деревенщина
Номерами законных статей.

Вечерами от скуки не маюсь я,
Сяду тихо со свечкой в углу,
И пишу я о том, как стараются
Разогнать вихри снежные мглу.

А бывает, что утром вдруг явится
Провидение, словно туман,
Я прошу, и несут, и мне ставится
То ли кружка, а то ли стакан.

Прокурор, а вчера поздним вечером,
Вдруг опять – поэтический зуд,
И пишу о любви, больше нечего,
Мужики ведь любви не дадут.

Постучали серьёзно, настойчиво,
Я подумала – это обман,
Но открыла, а мне неуклончиво,
Вдруг вопрос: «Это Вы – графоман?

Собирайтесь, мы ищем писателей,
Был сигнал от соседа внизу».
«Что Вы, что Вы, я только старательно
Про бураны пишу и грозу.

Вот к примеру: Гроза моя майская,
Как тебя я в апреле люблю»…
Но прервали они, и вытаскивать
Меня стали за бант и туфлю.

Говорили при этом: - «На площади,
Когда солнцу над миром всходить,
Графоманам на крыльях у лошади,
Книгой Пушкина длани рубить!»

Закричала! Соседи услышали,
Санитары захлопнули лифт…
Лист осенний над жёлтыми крышами
Осыпает в мозги мои миф.

А сосед на двери мне записочку
Прикрепил, угрожающий текст:
«Мол, открой потихоньку калиточку,
Почитателем стану, твой next».

Что его мне слова, притязания,
Если вижу луны мутный блик,
Мчатся тучи, а в сердце желание,
Предсказанье свидания миг.

Те слова я несу от кудесника,
Что-то сбудется в жизни моей,
О грядущем узнаю от вестника,
Ах, как хочется песни своей.

Огради, прокурор, от уныния,
Коль другого не можешь ты дать,
Моё сердце горит неостылое,
И не может оно не писать.

Опускается солнце прелестное,
Я пишу, прокурор Вам, в ночи…
И уж знаю, что песни чудесные,
И талант осквернят палачи».
…………………………………..
Я стою и читаю, не веруя,
Чьё письмо оказалось в руках?
Шёл один, как мечтатель, по скверу я,
Вдруг увидел бумагу в кустах.

Видно знак небесами мне даденный:
«Мол, не верь, вдохновенье – обман,
Ты не гений и стих твой, украденный,
Берегись сладких слов, графоман».

Только Бог не оставит в остылости,
Вдруг подарит мне строчку одну?
И, придя в эту жизнь не за милостью,
Божий дар, как спасенье, приму.