Так о чём это я?

Так о чём это я? Ах, ну, да – как всегда – о погоде…
Ты, наверное, даже представить не сможешь, как быстро
Чуть рождённые утром флюиды несмелых мелодий,
Пузырясь фейерверком в дневных ослепительных искрах,

Тем же вечером стелются под ноги пеплом остывшим.
Будто не было, нЕ жило нежное-нежное эхо
Упорхнувшего дня. Зарастают терновником вишни.
Отмерять сумасшедшее время шагами не к спеху.

Мы несёмся по кругу, зашорены вздыбленным бытом,
Из замшелых архивов историй урвав вдохновенье.
В затянувшейся пьесе представиться битым–не битым –
На ходу разрешаем, и гложут всё время сомненья.

Замереть, раздышаться, прислушаться, выспаться просто –
Не вмещается в логику, рушится с пол-оборота.
И сдирается, нервно сдирается с сердца короста,
Чтобы вновь кровоточило в нём сокровенное что-то.

И всё чаще мерещится миг, разрывающий морок.
Вот когда бы покрепче обнять заплутавшую смелость,
В раскалённые угли ступить и – за солнечный полог…
Так о чём это я?.. Извини, о погоде хотелось…