Как же паршиво, безрадостно, холодно здесь.
Руки в карманах бессильно сжимаются в дули.
В этой Стране дураков не бывает чудес.
Тише, ребята. Расходимся. Нас обманули.
Нет и не будет надежды. Уж в их-то руках
Родина быстро загнется в бесславном финале!
Вновь подчиняться? оставить себя в дураках?
Хватит, ребята. Снимаемся. Нас променяли.
Прочь, с чемоданом, топтаться в дорожной пыли,
с ветром в узде бороздить незнакомые дали.
Прочь с этой проклятой всеми богами земли.
Баста, ребята. Смываемся. Нас прокидали.
Тот, кто сражался — затравлен, пленён и убит.
Тот, кто предвидел — осмеян, забыт и не понят.
Родина больше не любит, не ждёт, не скорбит.
В общем, куда мы торопимся? Нас не догонят.
Взглядом прощальным окинем неласковый дом.
В небе плывут облака, непривычно большие.
Лучше, чем здесь, всё равно ведь нигде не найдём.
Стойте, ребята. Останемся. Нам разрешили.
Родина
© Copyright: Скамандр, 2013
Свидетельство о публикации №113012202463
Свидетельство о публикации №113012202463
Рецензии