я

Я хотела бы не знать этого - но уже не могу,
Это словно среда, стремящаяся к четвергу,
Это словно нож тебе засаживают под ребро,
И ты медленно погружаешься в снежное серебро.

И лежишь, раскинув руки крестом,
Да я в общем-то не о том.

Просто однажды ты зовешь кого-то, но ему уже кричи-не кричи,
Он ушел от тебя, и может быть даже сгинул в ночи,
Ты готова, наверное, даже простить, но его-то нет.
Вот и все. Осталась зима и дикая боль в спине.
От холода, например.

Да нет, я совсем не о тех.
Что толку кричать, на самом деле-то все в порядке.
И все так же чередуются черно-рыжие прядки
На твоей голове, а в жизни - до рыжего цвета -
Как до Луны пешком.
Тебе б дотянуть до лета.

Засмотреться в небо. Упасть в траву.
Откреститься от бессмысленных "почему?!"
Потому.
Потому.
Потому.

Среда превратится в четверг, четверг вмерзнет в пятничный лёд.
Все пройдет.
(все проходит)
И это
тоже
Пройдет.