Двадцать девятое. Одинадцатого. Вечер

Двадцать девятое. Одиннадцатого. Вечер.
Кто б знал, кого сегодня встречу!
А встретил Смерть.
Вот так вот просто, беззаботно,
Велению судьбы было угодно.
- Привет.
- Привет.
- Ну как дела? - спокойным голосом интересуется Она.
- Дела? - я удивился (при встрече то такой!)
Но ответил просто, как всегда,
Что, мол, замечательно дела.
- Выпьем? - предлагает вдруг Она,
Показывая пальцем на вывеску бара.
- Почему бы нет. - соглашаюсь я.
Глупо было отказаться от предложения.
- напугала? Думал за тобой пришла? -
Негромко спросила Смерть меня.
- Я мимо просто проходила, увидела, узнала.
И, знаешь, поговорить так захотела!
Понимаешь, нынче мало так людей,
Кому бы душу подарила, накипевшее излила.
- Понимаю. - отвечаю я.
Просидели мы с ней два с небольшим часа.
Смерть говорила без умолку,
Что никому не нужна, что нет в ней толку.
И что устала от рутины дня,
И даже раз из-под капюшона пролилась слеза.
До глубины растрогала она меня.
- Извини, но мне пора. Дела... - сказал Ей я.
- Понимаю. - хмыкнула Она.
- Спасибо. - Смерть добавила.
Закрылись за мной двери бара,
А милашка Смерть больше пока не навещала.