Здесь музыка звучит, здесь Моцарта веленье...

Здесь музыка звучит, здесь Моцарта веленье –
Веленье властвовать ритмичностью своей.
Теперь живёт он в душах поколений,
Блистает музыка, как запахи полей.

И не уйти нам от ритмического плена,
Бушует снова композиторский престиж,
Ему шесть лет, его признала Вена,
В восторге притязательный Париж!

И бархатный камзол его со шпагой –
Миниатюрной шпагой на боку.
И рукоплещут Лондон, Люблин, Прага,
Повержен граф, блистательный Аргу.

Он пишет для духовных церемоний,
Где властвует желудок и каприз,
Он пишет для монаршеских ироний,
Где ласка императора – сюрприз…

Честь Моцарту на свете всех дороже:
Он графу не слуга, епископу, дворцу.
Все бедняки – друзья, а не вельможи,
И поклоняется он только лишь Творцу.

Он ироничен, нежен, верен, дружен,
И так грустил порой, что свет ему не мил,
Был беззаботен, но безумно нужен,
Был часто весел и упадочно уныл.

Теперь ты весь во власти поколений,
Хоть жизнь была не так уж и легка.
Великий Моцарт, ты – в своих твореньях,
Которые живут и шествуют в веках.

2006