Утиль

Снова поворачивается лицом к жопе Будда,
предупреждая своевременность заколоченного гвоздя,
сопереживая доедающему остатки чуда
апостолу, убаюкивающему в кузовке остатки груздя.

Пепел поёт свою песню.
Камень расправляет над зубилом крылья.
Если и есть здесь место ей -
зачем ему притворяться пылью?

Сокрушается повёрнутая перегибом к ветру,
уходящая в тучу вековая сосна.
Я... СКУЧАЮ ПО КАЖДОМУ САНТИМЕТРУ!
Выбери из миллиона один случай...
У тебя 12 минут до сна.

Зачем что-то знать,
зачем разбазаривать в года мгновения,
если есть возможность луну обоссать,
не пряча *** в зарифмованные стихотворения?!

И вот он оставляет бородку,
крЕпит на изюм крайности значок,
утилизирует молча наперекосяк водку.
Чем не эквивалентный распоряжению жить скачок?

Вылетела из непристреленого пистолета пуля -
вариации на тему: "Свист в ушах".
Украдкой, из-за угла: "ХУЛИ?!
Какой НАХУЙ мат?! Ёрзайте - ШАХ!"

Он хотел оранжевой ткани,
навека из неё паранджу,
но свёл к нулю в один раз все заветы.
Чем синхронизированная с избой бабка
его Любовь снимет?
Какими, бля, травами?!
Скажи, я оскалясь, поржу...
Пуля предназначенная на вылет - застряла.
И всё творчество - кроличья лапка.

Сошлись на пересечении глав глАвами.
Кто рискнёт увеселить уставшую шипами розу?
Я!
Попутно поливающий цветы,
печальными глазами впившись в даль,
уничтожая Дзэн-Сэксом каждую позу.

Вот - потусторонняя мякоть,
накидала на лето свои сугробища.
Какой лопатой снимать верхний слой?
Смотри в глаза...
Я не стану плакать.
Смотри внимательнее, уёбище!
Километраж не докажет: свой я или не свой.

Художники говорят, что "ПИШУТ", видишь ли.
Видишь ли ТЫ, сейчас, гладь косую?
Не знаю, что там кому срывает крышу...
Раз они пишут, ТОГДА Я РИСУЮ!

Бля, иногда ТАК хочется сказать:
ВСЁ!
Я устал... и "НАХУЙ" здесь - бессильно,
не поднимаясь, взглядом показать,
что все слова, которые сказал -
утиль, БЛЯ...