Небольшому художнику

Радость моя, я заебалась играть в это "холодно-горячо". Ты б лучше не истерил, а подставлял мне своё плечо, когда я усталая, мятая, совершенно без сил у тебя появляюсь в три ночи, потому что об этом ты очень меня просил.

Асоциальный ты мой, мне же есть с кем спать, не ебя при этом мозги, а я к тебе приезжаю; 
наверное из тоски по нежности, из недолюбленности своей когдатошной, из надежды на учащённый пульс не от смены поз. Знаешь, я дышать начинаю глубже просто от того, что слышу твой голос, и мне бы уснуть самым сладким, меж твоих лопаток уткнув свой вечно мёрзнущий нос.
Но, мой отчаянный лицедей, в каждом твоём "люблю" мне почему-то отчётливо слышится "похуй", за всей твоей нежностью мерещится грубая похоть и, улыбнись, я не могу представить "наших" детей.

Извини, но не думаю, что мне стоит ещё к тебе заезжать, забредать, зазываться. Ты развлекаешь, а я слишком могу проникнуться, я могу захотеть остаться. Поэтому, пожалуй, схожу с дистанции, чтоб не стала пересечена граница. Я и так при тебе ужасный слабак, милый, и конченая тупица. 


А глаза у тебя охуенные. Столько ещё на них поведётся, столько в них ещё отразится.