Была пора

 



    *  *  *

Была пора. С берёзовых поленьев
струился жар, пел чайник на печи,
мурлыкал кот, лежащий на коленях,
и дождь бренчал за окнами в ночи.
Ноябрьский дождь, обыденно-неспешный,
шептал своё, как будто тихо звал
в далёкий край причудою нездешней,
а где-то там, за стенкой, сеновал
дремал во тьме до позднего рассвета,
плоды труда нелёгкого вобрав,
наполненный волшебным духом лета,
шуршанием сухих цветов и трав.
А здесь, в избе, темнела банка мёда,
и свежий хлеб, и крынка молока,
и разговор негромкий про погоду,
и лёгкий дым струился в облака.
И ничего как будто бы не надо,
сама собой спокойно жизнь текла,
и сверху вниз на всё из-за лампады
глядел Христос из красного угла.

Но всё прошло. И только след былого,
дыра-окно, раскрыта настежь дверь,
и мёртвый дух пространства нежилого
витает здесь над ржавчиной потерь.
Да, всё прошло. Разор и запустенье,
дома без крыш, повсюду тлен и сор,
и жалкий вид дичающих растений,
давным-давно утративших призор.
И в той тиши надрывно давит в уши
гул давних бед и прожитых веков.
Былую жизнь смогли легко разрушить,
покрыл бурьян могилы стариков.
Из края в край размеренно печальный
усталый стон несётся по земле,
звучит в тиши звон колокола дальний
среди давно заброшенных полей.
Плывёт, плывёт над запахом полынным,
своей тоской рвёт сердце этот звон,
летящий вслед за журавлиным клином...

Кого, куда, зачем сзывает он?





.