Из лета в Лету. Не либретто

*
Да, вслед за летом к нам всегда приходит,
Демисезонный макинтош набросив,
Цыганка - осень с сотнями вопросов;
С унылой монотонностью заводит
Не механизм, а жалобы гундосо,

И мне не нравится ужасно этот скрип, --
Как стоны лип старинных на аллеях
Ночных от ветров северных: болея
И мучая в бреду, рождают всхлип.
Метаморфозы мыслей Апулея,

Шекспира, наконец, Экзюпери, --
Бессмертных истин правильные строки,
А мы как тучи над землёю: сроки
Какие бы для нас не говори, --
Мы бренности не уясним уроки.

Надеешься, навек исчезнет тьма,
Немая бездна, только бы покрыла
Холодных улиц саваном немилым
Пространства серые бесплодная зима...
Взлетим, подобны птицам сизокрылым.

Но от ума бывает тоже горе,
Когда в сердцах не терпится сказать
Под настроенье колкости в глаза,
И сердится друг искренний... O, sorry!
В ответе мы, что теплится слеза.

Пусть яркий день мрачит порою туча,
Но непогода и капризный случай
Не властны перекраивать в веках
Свободу слова, непритворных истин,
Триумф пророков света без корысти,
Пророков с фолиантами в руках.©


*
Наверно, Биче, я пойму не скоро,
Поскольку недостаточно ума,
Как, почему и «из какого сора»
Приходит к нам Поэзия сама?

Как из него ты искры высекаешь,
Который, словно дым от сигарет,
И, видимо, сама «не усекаешь»,
Что ими я, как солнышком, согрет.

Да что согрет? Порой такое пламя
В моей душе, что впору в прорубь лезть,
Как князь Андрей, поднять в сраженьи знамя,
А комплиментов было чтоб не счесть!

И в сотый раз сказать: «Ты - Лорелея».
Не принимай мои слова за лесть,
Ведь от того мне на душе светлее,
Что ты поёшь, что где-то рядом есть.

Пусть я однажды разобьюсь о скалы,
Как малый тот, от песни неземной,
Но и тогда я прокричу: «Мне мало,
Пропой ещё, склонившись надо мной!» (В.Каганов)


*
Маэстро, просто чудный комплимент,
Придуманный не нынче и не нами,
Но... всё равно! Как плесенью, стихами
Покроем стены жизни, ein Moment!

О, запахи и звуки с лопухами,
Улыбки одуванчиков весной, --
Да мало ли чего, что дарит зной
В осенний день... Мы на дожди чихали!

Сегодня ты играешь, как дитя,
Поэтому спрошу довольно смело:
Неужто я ещё не надоела
С простыми песнями, к душе твоей летя?

Сквозь сотни строчек ускользает смысл
На дно морей, бездонных океанов...
С тобой светлее, но я не Диана,
Не Лорелея, хоть чарует мыс,

Усыпанный твоими жемчугами
И золотым песком бесценных слов,
А из такого "сора" под ногами
Вполне способна вырасти... И вновь

Я слышу музыку, которая тревожит,
Волнует душу; день не зря был прожит,
Когда читала строки в этот раз.
Молчи, рояль! Весной сыграешь вальс!©


*
Нам до весны, пожалуй, далеко.
Пройдёт зима, пока она настанет.
Но песнь твоя, взметнувшись высоко,
Мне душу вновь тревожит и дурманит.

Как песня может надоесть, скажи,
Когда она так искренне поётся,
Когда она из глубины души,
И сердце от неё сильнее бьётся?

Порою в клетке каждого томится,
Но только Мастер те найдёт слова,
Чтобы она взлетела, словно птица.

Ты -- Лорелея, и не спорь со мной,
Ты – Фея из моей любимой сказки,
Всех женщин – нахожу в тебе одной,
Все их печали, радости и ласки.

Так пой свои мне песни вновь и вновь,
Чтобы они мне голову вскружили,
Чтоб в жилах, как огонь, вскипала кровь,
А значит, не напрасно жизнь прожили! (В.Каганов)



P.S. Дата и количество строк не соответствует
написанному в первоисточнике: это лишь фрагмент.