Кривой стих

иногда так хочется сильный транквилизатор,
на который рецепта не даст даже не опытный психиатр,
который меньше сотни видел больных
и еще плохо знает все разнообразие их,
потому что в таких случаях вполне можно самой
справляться со своей больной головой,
анализировать, читать книжки, слушать советы
и думать, есть ли то, чего, кажется, нету...
все говорят, что есть, пишут научные теории,
а я вот не пойму, одна что ли я
не сталкивалась в своей короткой жизни
с этим взаимным.. ВЗАИМНЫМ!.. и чистым,
светлым и приятным,
и как мир необъятным...

всегда в одни ворота,
летели за годами годы,
и либо я, либо меня,
и никогда вместе, что за ***ня...
“мы” - это как вымысел неправдивый,
отговорка для двоих псевдолюбимых,
где один, конечно, не псевдо,
а вот второй... ммм, второй вечно ждет лета,
ждет, что он вдруг проснется
и вот тогда все начнется...

и он просыпается и все начинается,
но не с первым... и вот второй мается,
все время боится и пишет стихи,
и думает, что они не так уж и плохи,
в надежде, что кто-то увидит, откликнется, даст ответ
простым как бы невзначай сказанным “привет”.
и вот тут-то все понесется,
здесь его несчастливая череда оборвется,
и будет то, чего всегда не хватало,
и целой жизни будет мало,
и омут, в который с головой, будет так глубок,
что дна его не видел даже сам Бог...

такое, говорят, бывает,
пишут научные труды, диссертации защищают,
толкают длинные речи и рассказы,
описывают свой опыт, выделяют фазы...
вот только слова всего никогда не скажут
и уж тем более умолчат о важном.
и, если такое и в правду бывает,
то почему не со мной, я что такая плохая?
совсем безнадежная и недостойная
или, может, не вижу дальше носа своего я?
и все чаще кажется, что лучше таблетку,
себя закопать, посадить под замок, в клетку,
забыть и навсегда закрыть двери
для того, во что так хочется верить...