Стихи, изумрудными, тихими скалами,
В сторонке лежали, прочтённые мной,
Те строки написаны были усталыми
Людьми, хотящими только покой.
Им ведомы были и бури мечтаний,
И горе, что каждого ждёт за дверьми.
Но не было в строках для них оправданий,
За то, что обижены были людьми.
Всем сраным писакам всегда всего мало,
И нет ничего у них кроме мольбы,
Им дай лишь диван и уют покрывала,
Не надо им острой, опасной борьбы.
Они чисты в строках и в них же отчаянны,
Им грезится мир распятый у ног.
В стихах их и злоба и слабость облаяны,
А сами же ангелы - лишь сменят листок...
Сидящие дети за рифмами рваными -
Не взрослые, нет, им возраст не срок.
Они истекают химерными ранами,
Забившись в свой тихий - без дел - уголок.
Про стихотворцев, но не всех
© Copyright: Алексей Солтановский, 2013
Свидетельство о публикации №113012110458
Свидетельство о публикации №113012110458
Рецензии