Эпилепсия...

Фейерверки, петарды, хлопушки,
И бенгальских огней канитель,
Дымку праздника к верху макушки,
Подпускала нарядная ель.

Пахнет порохом, серой, морозом,
Жизнь украла еще один год,
Все плохое отправив с обозом,
Веселится, ликует народ.

Пароходы со счастьем сей ночью,
Ожидал многолюдный причал,
Только что-то меня всего дрожью,
Пробирал этот весь ритуал.

Заминировав память когда-то,
Детонирует часто она,
Так упрямо и даже предвзято,
Подсознание топчет война.

Боль все мысли сжигает мгновенно,
Опрокинув на землю меня...
Я со взводом теперь непременно,
Должен выбраться из под огня.


Цепляемся жизнью к плоской скале,
Со смертью общаемся молча,
Под градом свинца ползем к дефиле,
Цвет меняет под нами Кокча.

Каких-то пол метра за поворот,
Там проход есть к тропе в ущелье,
С гор, жгучим визгом плюет миномет,
Надежда одна - на везенье…

Мины свист, как кинжал, режет слух,
Между "есть" или "нет" мир застыл…
Взрыв! Нокаут! Снег белый вокруг
В неразборчивых тенях кружил…

А реальность пришла, не спеша,
И гудят в голове провода…
Светит что? Нет, совсем не свеча -
Шестигранная ёлки звезда.

Кто-то о тело споткнулся мое,
При этом грубо матерился,
Жаль, что от приступа мышцы свело,
Хотелось догнать, "извиниться".

Превращались в холодные льдинки,
Капли пота на бледном лице,
Жизнь упрямо сходила с тропинки,
Замыкаясь на время в кольце.

Возвращаясь опять на прямую,
Поднимаюсь на ноги, иду…
Где найти, ту дорогу, другую,
Если с круга сойти не могу.

Кокча -река в северо-восточной части Афганистана.
Дефиле – узкий проход…
Фото-колаж автора