Не надо ни сравнений, ни метафор

Осенний лист.  Мелодия   ветвей.
Не надо ни сравнений, ни метафор.
Природа – самый гениальный автор,
и век ходить за вдохновеньем к ней.
О, как прекрасно забрести в лесок,
ходить, бродить, дышать, не изощряться
в стихах и, подобрав простой листок,
вдруг, вспомнив что-то,
тихо рассмеяться
и попрощаться с летом.
А потом
грустить: вот и кончается дорога,
ещё чуть-чуть,  ещё совсем немного,
нас тоже осень осенит крылом…

СЕТТЕР

Осени прощальные деньки
отпевает заунывно ветер.
Словно лист большой, вперегонки
с листьями несётся красный сеттер.
Наползают лавой облака
на вершины.
И лежат без звука.
Нам и так разлука нелегка,
а в такие дни – больней разлука.
Так всегда: в преддверии зимы
на душе, как и в природе, стыло,
и чего-то ожидаем мы,
и до боли жаль того, что было…

СНОВА   ОСЕНЬ

Снова осень.   В дымке сизой тают,
тихо уплывая, корабли.
Небеса усталые листают
стаи журавлиные вдали.
Почему-то грустно и тревожно
и мечтается совсем легко,
словно счастье было так возможно,
а случайно упустил его.
Вечереет. Радужные тени
замирают у витых оград.
Все истоки зрелых размышлений
в юности насмешливой лежат.
Горы в вышине, как будто в призме
брезжут, и видны порой чуть-чуть.
Кажется, легко иду по жизни,
только знаю, чем за всё плачу.
Вечереет,  И без резких линий
мир с душой уже накоротке.
Блики в серебристой паутине
отдыхают, словно в гамаке…

У    ОЛЬХИ… 

В который раз,
бродя по этим
местам, однажды я пойму:
здесь чувствуешь себя поэтом,
здесь удивляешься всему.
И потому, ступив на осыпь,
застыну вдруг…
А у ольхи
летают рифмы, словно осы,
и звонко просятся в стихи…

УЖЕ     ОТСЕНТЯБРИЛА…

Уже отсентябрила осень тихо,
лес золотым дыханьем осенив.
И с моря штилевого первый вихорь
уже взмутил наш ялтинский залив.
Уже вершины гор хрустальным утром
бывают в инее, как будто в серебре.
Уже пора, пора бы стать мне мудрым
иль просто сдержанным, как осень в сентябре.
Уже пора.…  Но чувствуя дыханье
холодных вьюг, где сгинет листопад,
теряю я покой.
 И обмиранье
охватывает чувства, словно сад,
в котором скоро беспощадный ветер,
о лишь ему известном будет петь.
Какая грусть, –
какая грусть на свете
вдруг быстротечность жизни
подсмотреть…