В написанных стихах нет бытовухи дней
С романтикой связавшись неумело
Искать слова, которые покажутся светлей
А не найдя, скрипеть как школьная доска от мела.
Потому что стирается смысл улыбок и взглядов
Сбегая в тетради с чернилами чувств
И в движении карандаша по петлям обрядов
Выстилается лучшее из искусств.
Я болею давно, но лекарств не приму
Избегать своих слез не умею
По статистике я проиграть не смогу
А со временем лишь просветлею
И пропеть за себя все слова никому не позволю
Я один захлебнусь в чистоте своих нот
Я не жадный, но дверь не открою
Я-то знаю куда откровенность ведет.
***
© Copyright: Кудрявцев Илья Андреевич, 2013
Свидетельство о публикации №113012004407
Свидетельство о публикации №113012004407
Рецензии