первый стих, что ожил сам, я лишь успевала записыв

Контроль, теряя над собой,
Ты выбегаешь на проспект.
Тебя твой муж зовет домой,
Но ускоряешь ты свой бег.

Уже не слышишь визг машин,
Что, тормозя, гудят тебе.
В переход бежишь ты вниз,
Расталкивая всех людей.

Слезинки застили глаза,
Земля уходит из - под ног….
И ты, чуть было не упав,
Торопишься быстрей в метро.

Закрылись двери, поезд едет;
Ты лбом прижалась ко стеклу:
Сегодня ровно две недели,
Как тоскуешь по НЕМУ!

Для тебя теперь он ВСЁ!
Для тебя теперь он – МИР!
Без него и жизнь НИЧТО –
Отныне, ОН – твой ГОСПОДИН!

А муж, ребенок, как же так?
Как же разделить сердечко?
Ни то, ни это – не пустяк:
- О, я бедная овечка!

И угораздило ж меня
Влюбиться до маразма…
Нет, это бред, у меня ж семья –
Ведь я жена и мама!

А он – кумир, он – идеал!
Которому отдам я жизнь!
Лишь только бы он не узнал,
Что он и есть родной мой сын!

Что мне нельзя его растить,
Так как я лишь суррогат.
Что мне нельзя его любить,
И целовать, к груди прижав.

О, если бы не та нужда,
В которой мы с семьей живем:
Не отдала б сыночка я –
Свою кровиночку, дите!

И боль в душе прожгла тебя –
Ты зарыдала в голос.
Скатилась на пол без стыда,
Не скрывая горя.

Люди кинулись к тебе,
Но никто не мог понять,
Что за боль в твоей душе
И как её теперь унять.

Но вот, старушка подошла,
И взяв твою ладонь,
Промолвила: «Ты не одна!
Я также потеряла дочь».

Теперь вы плачете вдвоем,
Друг друга понимая.
У каждой мысли о своем:
«Я не одна такая!»