Поэту

Огонь съедал листы бумаги.
Дрожащим почерком – рука.
На белизне чернильной влагой
Затлела мысли светлая река.

Безжалостно листы лаская светом,
То гасло пламя вдруг, то занималось вновь.
Что было создано – погублено. Поэтом.
На землю падал пепел, словно кровь.

Спасти? Да нет, наверное, не стоит:
Воспоминаний тяжесть – непосильный груз.
А муза душу, ну, конечно же, напоит,
Пусть и не выбросить запачканный картуз.

Зачем и кто искру подкинул в сердце?
Скорей всего он там, на небесах.
Но там, куда поэт стремился, запертой осталась дверца,
И одиночество, вселяющее страх.

В его устах – бесшумный крик отчаянья,
В его глазах – мерцает, отражается огонь.
Зачем стараться, все равно в ответ молчанье?
И через силу сдерживает стон.

А может все же утро небо озарит рассветом?
Он будет гаснуть, вдруг, и заниматься вновь,
Но ночь погубит все, что было создано. Поэтом.
И снова будет падать пепел, словно кровь…