Стоят крещенские морозы.
И звёзды-плошки – в вышине.
И вытирает ветер слёзы.
А сердце – снова на войне.
Из сапога торчит портянка.
На спину давит автомат.
На лоб натянута панамка.
Отряд наш материт комбат.
Мол, мы – салаги – не разведка.
Створ – контролирует Надир.
А там, где на дороге – метка,
на связь выходит командир.
Была б торговля – без убытка.
А на арабской вазе – вязь.
Комбат наш – бог, и длится пытка,
и верим богу, не крестясь.
А в небе – плошки, как сегодня.
И где-то там, неровен час,
уже готовят в преисподней
к в/ч заложенный фугас.
19 января 2013 г.
С-Петербург
Плошки
© Copyright: Юрий Внесистемный, 2013
Свидетельство о публикации №113011907807
Свидетельство о публикации №113011907807
Рецензии