Я к тебе больше не пишу.
Не жди!
На улицах задумчиво ищу другую музу.
А ты меня зовешь
в душе:
"Вернись.
Приди."
Но нет.
Я расстегнул твоей душонки блузу.
Мне снег бьет в глаза.
Я вас не вижу.
Кричу:
"Где моя муза?",
сошел с последнего ума.
Какая-то подошла,
чувствую, что уже ее ненавижу.
Хотел было прогнать,
но она ушла сама.
А умная могла бы быть муза!
Чем она не прелесть?
Идет вторая.
Ругается страшными словами.
Из уст ее ползет какая-то гадкая ересь.
И такой взгляд,
будто ей только что жизнь сломали.
Нет.
Это не муза.
Проходит еще сто.
Никто не нравится.
Не нахожу подходящего.
В каждой что-то отталкивает,
в каждой что-то не то.
А мне нужна такая,
чтоб манящая.
Что же теперь?
Писать в воздух?
В никуда?
Как это?
Что сделается с моим творчеством?
Это, должно быть, страшно,
как в зале суда
преступник приговаривается к многолетнему одиночеству.
Где моя муза?
© Copyright: Настасья Невская, 2013
Свидетельство о публикации №113011907257
Свидетельство о публикации №113011907257
Рецензии